Mirás por la ventana
segura de que el sol te va a quemar hoy
Rodry te trae el cortado y es todo ojos,
vuelve a su lugar.
Seis hombres sentados toman café
seis hombres leyendo el diario
cuatro llevan lentes para ver
tres con calvicie declarada
seis hombres tomando café
todos te sonríen cuando los mirás fijo
en el café Rodry, en la esquina de Medrano y Sarmiento.
Es raro ver a una chica sub 30 en un café a esta hora,
en la tele un programa de un hombre y una mujer
que discuten en voz altísima sobre su hijo.
Hoy más temprano en el subte
el chico rehabilitado ofrecía galletitas y
la Granja se llamaba Dios Quiere Ser Tu Amigo y
contuviste la carcajada para no ser cruel.
Seis hombres sentados toman café
todos te sonríen cuando los mirás fijo.
Escribir es lanzar un bumerang, dice Casas y tiene razón.
Los que te odian te envidian, no hay vuelta, dice Durand y tiene razón.
La poesía contemplativa es una mierda, dice Conti y tiene razón.
Es naturaleza muerta
eso no inspira, eso lo hace la gente
amigos o enemigos.
Escribir es tirar un bumerang.
Un bumerang como el que atrapó Gino y lo volvió a lanzar.
Foster Wallace es semiosis infinita, dice Abdala y tiene razón.
Seis hombres solos toman café
todos te sonríen cuando los mirás fijo.
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