C. Hotel

Camino a algún lugar leí otra vez

sobre el famoso hotel de la calle 23 de Nueva York

que solía ser pura bohemia

y ya no deja quedarse a nadie.

Hay algo ahí, dijo Eter,

y lo dejó pasar

pero-yo-no

yo no dejo pasar las cosas,

es un interruptor que siempre está en ON.

Si pudieras verlo como yo

no podrías dormir tan plácido potencial

vapor y aire

fuera de foco.

Si entrecerrás los ojos para ver, Eter, te prometo

vas a ser cruel soplo de piedra y polvo.

Tengo prohibido nombrar el hotel,

sólo puedo

después que vos lo nombres, Eter, es tuyo

date cuenta: te pertenece.

Siempre fue así

de una forma literal y ruidosa.

Debajo del dibujo del hotel

que decidas

con las venas cargadas de sangre

debajo del hotel

que escaves

con tus propios músculos en tensión,

encontrar,

lo que haga estallar tus propios bordes

Eter, fuera de foco.

[Ahí Tenés Tu Propio Bellas Artes].

Hasta que no quede whisky

Podemos ser lucecitas que se encienden con alcohol.

Podemos ser huérfanos que se burlan de la muerte.

Y dejemos que la luz sea efectiva hasta que

ya no

nos quedemos dormidos sobre alfombras.

Pero por favor

tratemos de recordarlo todo.

Que no se nos escape nada

para tener qué pensar

cuando echemos el humo

y riamos

cuando ya no quede whisky.

Mejor

seamos dos perdidos

que tienen mucho para comprometer.

No como Bukowski,

que ya no cree en nada

ni nadie

y se ahoga en su propio vómito.

Cuando ya no

nos quede noche

aún vamos a conservar eso que hicimos,

y lo que quisimos hacer y no nos atrevimos.

Nos va a quedar la noche siguiente,

recordemos eso, 
la próxima vez que echemos el humo.