Nos enamoramos

Nos enamoramos siempre

los chicos con auto

los chicos militantes que saben de libros

los chicos que saben distinguir una Diana de una Holga.

No importa si no tienen lo mejor que podamos pedir

sólo que sean fieles a las ganas

y se rían con la fuerza que sólo puede darte la noche.

Siempre salimos

los chicos que te miran fijo

te aprueban las medias, se ríen en el teatro

conocen a Gambarotta.

Las chicas no queremos

que sepan que hablamos de ellos mientras jugamos a fumar

que no sospechen que siempre nos enamoramos.

Cuando eso pasa corremos fuerte

decimos “no importa”

lloramos en los baños, nos metemos en bañeras,

dejamos todo quieto.

Cantamos con fuerza canciones cristianas en el auto de Cintia.

Genial

Besar un chico en Montevideo

o mejor dos

hacer reír a tu psiquiatra

y a tu psicólogo

adivinar la curva de las vías del subte

y adelantarte al movimiento

reírte cuando no es apropiado

que el poeta te invite a la selva

y que te diga que le gusta como escribís

pero más tus piernas.

Una palabra

Se me había ocurrido desde ayer

que si es cierto como dice Fran,

que la gente es sustituible

y

si digo te quiero hoy

ya mañana se degradó

¿A quién le importa?

Se me ocurrió también

que vagar los domingos sin nada ni nadie que ver

es porque ya no queremos arriesgar,

a nadie le importa si uno llora.

ni siquiera a tu doctor, que busca las palabras adecuadas,

y eso que él trabaja de que le importe.

pensé también que si vamos a vivir solos

siempre en la misma desesperación

Esa debe ser la palabra

que mi doctor siempre busca

y parece no encontrar.

No pienso adelantársela,

a lo mejor si se esforzara un poco más.

Algunas cosas dichas

Me dieron un libro que no me interesa

y en el dorso de las hojas en blanco

escribí lo primero que se me vino a la mente

para justificarlo en mi bolso.

Si las tortugas pudieran volar, mamá nunca pisaría la calle.

Cómo no reírse de que ese animal que tanto terror le da

fuese capaz de hacer lo que una nube.

Pienso cómo se reiría de eso Sombría,

con su risa importada de México,

ella sabe ser todo maldad.

Pasen y escuchen, abran los ojos

dijo a la multitud el rescatista,

el gran predicador,

Sermón de la montaña.

Sermón apocalíptico.

Como si no tuviera la misma necesidad que nosotros.

Como si estuviera más allá de la angustia y la mierda cotidiana.

Tenés una mente maravillosa,

dijo el doctor.

Y garabateó algo en su recetario.

C. Hotel

Camino a algún lugar leí otra vez

sobre el famoso hotel de la calle 23 de Nueva York

que solía ser pura bohemia

y ya no deja quedarse a nadie.

Hay algo ahí, dijo Eter,

y lo dejó pasar

pero-yo-no

yo no dejo pasar las cosas,

es un interruptor que siempre está en ON.

Si pudieras verlo como yo

no podrías dormir tan plácido potencial

vapor y aire

fuera de foco.

Si entrecerrás los ojos para ver, Eter, te prometo

vas a ser cruel soplo de piedra y polvo.

Tengo prohibido nombrar el hotel,

sólo puedo

después que vos lo nombres, Eter, es tuyo

date cuenta: te pertenece.

Siempre fue así

de una forma literal y ruidosa.

Debajo del dibujo del hotel

que decidas

con las venas cargadas de sangre

debajo del hotel

que escaves

con tus propios músculos en tensión,

encontrar,

lo que haga estallar tus propios bordes

Eter, fuera de foco.

[Ahí Tenés Tu Propio Bellas Artes].

Hasta que no quede whisky

Podemos ser lucecitas que se encienden con alcohol.

Podemos ser huérfanos que se burlan de la muerte.

Y dejemos que la luz sea efectiva hasta que

ya no

nos quedemos dormidos sobre alfombras.

Pero por favor

tratemos de recordarlo todo.

Que no se nos escape nada

para tener qué pensar

cuando echemos el humo

y riamos

cuando ya no quede whisky.

Mejor

seamos dos perdidos

que tienen mucho para comprometer.

No como Bukowski,

que ya no cree en nada

ni nadie

y se ahoga en su propio vómito.

Cuando ya no

nos quede noche

aún vamos a conservar eso que hicimos,

y lo que quisimos hacer y no nos atrevimos.

Nos va a quedar la noche siguiente,

recordemos eso, 
la próxima vez que echemos el humo.

Las elucubraciones de Marisa S. Gutiérrez

Marisa S. Gutiérrez está convencida, desde su pedestal de discernimiento y signos de interrogación siempre abiertos, que tiene que exponer a todos a su búsqueda incansable de la verdad (y yo creo secretamente aunque no puedo probarlo, que Marisa cree que la S. de su segundo nombre es de Sabiduría, para mí sólo es de Segundonombre). Pensar, pensar, pensar, piensa Marisa las 24 horas; ella cree que la mejor manera es decir en voz alta cosas como: “¿Estamos ante un paradigma sintomático de la generación del sinsentido?” cuando el profesor hacía chistes sobre el Twitter durante la clase y todos se reían de eso. Pobre, Marisa se droga, pensaba yo. Y sí, drogada está, más drogada que Hunter Thompson y sus personajes, le gusta vivir en la embriagante y pomposa incomprensión del erudito. También cree Marisa Sabelotodo, que poniendo la vista en el horizonte la gente cree que medita todo el tiempo y así pueden admirarla como la filósofa que es. Yo creo que sólo está mirando para allá, haciéndose la compleja. Marisa Sabionda tiene un novio, que intenta el sexo con ella, pero ella sólo está realmente interesada en debatir post acto mirando el techo; el sexo es para ella una excusa para divagar acerca de la sensibilidad de los cuerpos y la metafísica del orgasmo. De todas maneras, cualquier hombre que encuentre seductora a Marisa Snob y sus elucubraciones, que abrace al monumento mismo de la afectación, merece lo que ella tenga preparado para ambos, creo yo, humildemente. Porque hay que fumarse a Marisa, la infumable, eh. Hay que ser constante y amoroso con semejante afligida. Cuando Marisa encuentra algo divertido, hace un chiste sobre eso, no se ríe. No, ella hace un chiste sobre el chiste. Tampoco es capaz, Marisa Sapiencia, de reírse estúpidamente, reírse como hiena hasta contraer hipo o  llorar a carcajadas o hacerse pis. Marisa está más allá de eso, por supuesto, todos los que la conocemos lo sabemos. Está más allá de vivir, Marisa, pobre, me parece a mí. A lo mejor estoy siendo muy injusta con ella, a lo mejor sólo piensa de más porque quiere hacer de este un mundo mejor, un mundo de reflexión, de debate y contemplación. Pero es que no me sale ser más benévola con ella, la verdad es que lo único que se me ocurre decirle a Marisa S. Gutiérrez en el Twitter, en la clase o cara a cara es: “Marisa, shhhhh”.